Ficciones para Tangos : "Zitarrosa"

“La milonga es hija del candombe, así como el tango es hijo de la milonga”, explicaba Zitarrosa desde el pasado. Los niños entraron a la casa y se acercaron atraídos por la música que salía del espejo del baño. Música del futuro, una máquina del tiempo, susurraron. Entonces mudarse a esa casa, que hace poco había quedado vacía, adquirió un nuevo sentido: Entender que cada día hay que bailar una nueva aventura.

Ficciones para Tangos : “El día que me quieras”

Decidieron un final, luego de una o dos vidas viajando al mismo día, al mismo momento, donde juntos jugaban a la pasión. Para él siempre era nuevo, pero ella comenzó a sentir el agotamiento de la falta de sosiego. Antes que el recuerdo fuera irritante decidieron dar un último salto a través del espejo, esta vez hacia el futuro, hacia donde encontraron descanso luego de una o dos vidas llenas de amor.

Ficciones para Tangos : “El motivo”

El espejo del baño, al disiparse el vaho de la ducha, brindaba imágenes cada día más insólitas. Vivía feliz junto a su anciano compañero, para quien la realidad, empezaba y terminaba en esa casa que juntos reconstruían cada mañana. Tenían el espacio, solo necesitaban tiempo. Fue pensando eso que descubrió que ese espejo podía ser usado como ventana para viajar a cualquier época. Una máquina del tiempo peculiar, pero efectiva, que a ella se le antojó puesta por el destino para tener más días y caminar nuevos recuerdos.

Ficciones para Tangos : “Uno”

El viejo solitario y la mujer que escapó se encontraron por fin. Un camino casual, una conversación accidentada, una mirada sorpresiva, una sonrisa sincera, un abrazo de alivio, un beso demorado. Hasta que fueron uno. La esperanza de una vida mejor los unió bajo el mismo techo. Luego, ella notó como poco a poco él empezaba a quedarse sin recuerdos. Él supo una mañana que lo único que tenía en su cabeza era esa mujer y su sonrisa.

Ficciones para Tangos : “Amablemente”

Vio su reflejo escapando por los cristales de la ciudad. Respiró aliviada, dejando atrás todo; incluso a su amante y al recuerdo de su amante. Tuvo un último temblor para la posible agresión de quien se creyó su dueño- si hubiese dudado solo unos minutos más en marcharse- Usó una sonrisa para ella y su vida nueva, por fin.

Ficciones para Tangos : “De la canilla”

En el grifo de su ducha, una pequeña braga. El tubo de pasta dental estaba apretado por el medio, sin tapón. La tapa del wáter baja y tibia. Se mira en el espejo y todo desaparece. El vapor de la ducha caliente, poco a poco, deja ver su cuerpo viejo. Cada arruga le recuerda los caminos que pudo tomar, todos, menos los que lo hubieran conducido a ella.

Un posible final

“Las crónicas inhumanas” forman parte del pasado. Tampoco quería que este pequeño espacio dentro del ciberespacio no explorara otros asuntos, así que, es hora de cambiar de temática. Fabular, un pequeño juego, darle diferentes voces y estilos, tonos e historias, ha sido un ejercicio interesante de hacer y (ojalá) de leer. Quedan crónicas por escribir, “Las crónicas del hato” por ejemplo…pero siempre quedan cosas por decir…
Agrego solo un par más: De todos los aspectos del animal humano, él que más me deslumbra es su potencial de imaginación, su creatividad y su capacidad de generar belleza. Y el que más me decepciona es su negación a la evolución. Usaré otra palabra mejor, aunque quizás menos exacta, la negación a la revolución. Hacen falta cambios, para eso son las crisis. Las personales para que busquemos caminos nuevos, las sociales para vivir diferente como colectivo.
Cambiar, revolucionar o evolucionar, como quieran llamarlo, es tener la humildad de ver que nuestra forma no tiene por qué ser la mejor, es animarse a otra educación, es entender otra cultura, y luego es la valentía para dejar de justificarnos y hacerlo distinto. Quizás encontremos errores, tropezones, piedras, quizás necesitemos perdones, comprensiones que no lleguen, o rencores inflexibles, pero no dejar que gobierne el miedo es lo único que nos hará libres.

Crónicas de la piara

Sht…hey…usted…el que lee…soy yo…el cerdo que tiene enfrente…no doña, su marido no, ni su jefe, amigo…enfrente, lo que lee…disimulen…tengo solo una oportunidad para dictarles una pequeña crónica de mi piara…resulta que éramos tres cerditos hermanos que trajeron a este hermoso campo…no me diga… ¿un cuento infantil?... ¿tres cerditos que hacen casas…? …si algo escuché…es que los cerdos constructores de casas casi nunca piensan en las calidades…Interesantísimo pero déjeme seguir con mi historia porque no tengo mucho tiempo… vivimos durante años un idilio con este lugar…comemos bellotas…engordamos…fornicamos…aire libre…unos puercos burgueses…pues hace días llegó el rumor de que habrá una matanza…vieron que la histeria colectiva va de hocico en hocico…hablan de gente que come piernas crudas…tripas envueltas…sangre coagulada…un asco…por eso me gustaría que ustedes que son humanos…escriban unas crónicas que lleguen a mis hermanos y les hagan entrar en razón…¿cómo pueden creer que este paraíso puede transformarse en un infierno?...¿en que cabeza cabe que los hombres, con todas las comidas que desechan, con todos esos vegetales exquisitos, coman chanchos?...si me hacen el favor de escribir esas crónicas digan que yo creo en los seres humanos, creo que son unos seres fascinantes, un poco contradictorios, pero creativos, bondadosos e intolerantes, reflexivos y violentos, sumisos y valientes, anárquicos y conservadores, sabios e ignorantes…son…son…tristes…creo que viene de que no asumen que la vida termina y que los buenos momentos no duran para siempre…bueno…mire…aquel señor es el que nos cuida…nos trae al campo y luego al chiquero…hoy vino más temprano y con su familia…quiere que lo acompañe a un lugar preparado especialmente para mi…supongo que será una revisión para ver como estoy de salud…tiene un instrumento metálico que nunca había visto…bueno…los dejo…voy para allí…no se olviden de mi pedido porque también sé que ustedes tienen un pequeño problema con la memoria y los recuerdos…algo medio selectivo…como que recuerdan lo que quieren y les cambian matices a su propio pasado….mírenlos que simpáticos…se ve que tienen frío, hicieron tremenda hoguera…me llaman…me tengo que ir, ahora si…y por favor, escriban las crónicas de la piara por mi…

La parodia invisible

Los pueblos, los grupos humanos o los colectivos de personas tienen en común lazos invisibles. Pequeños nexos que actúan con la precisión de una condena mística y con el margen de error de un experimento científico. Si bien esto se cumple en todos los fenómenos sociales, en algunos es más llamativo. El carnaval, por ejemplo, no es solo un hecho cultural. No es un desfile de un grupo de murgas, coros, chirigotas, comparsas, humoristas. No se puede resumir en una serie de espectáculos, unos ritmos curiosos o unos trajes coloridos. No solo hay alegres versos, melodías pegadizas y ritmos picantes. El carnaval no es solo risa, mensajes o protestas. El carnaval es uno de los pocos momentos en que se hace tangible que estamos metidos en una gigantesca parodia, una enorme burla. Y es cuando nosotros lo decimos alto, claro, y con una sonrisa. La realidad que vemos (o nos hacen ver) es un espectáculo absurdo, y piensan- los malos arlequines, los titiriteros con hilos de oro, los ventrílocuos que mueven los labios, los magos con trampas de dobles fondos y palomas muertas- que estamos entretenidos mirando su actuación, crédulos y dispuestos a aplaudirlos. Pero en Carnaval nos toca a nosotros, por unos días hacemos visible lo invisible.

Un lindo gatito

Unas crónicas que hablaran del futuro merecían una imagen de esperanza. La esperanza y el futuro son casi lo mismo, o deberían serlo. No tenía fotos de una camada de gatitos y las busqué en internet, tanto si estaban dormidos o si se asomaban a lo que vendrá, los cachorros piden protección, no objetivos. Siempre decimos que los niños son el futuro, pero no como un regalo, sino como un desafío. Si es cierto que ellos son el futuro, y este es nuestro el presente, hoy-en nuestro presente- hay otra crisis de hambre en África. Mientras escribo esto, y luego durante tu generosa lectura, cientos (si, cientos) de niños morirán de hambre y no tendrán su futuro, el que nuestro presente les ha negado.
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Unas crónicas que hablaran del futuro merecen un recuerdo del pasado. Mi gata Altaira esperaba en la parada de autobús. Llegaba a la una de la mañana, luego del trayecto entre la Facultad (al lado del estadio Centenario) y el Cerro. Ella estaba mirándome. Caminaba a mi lado, tomábamos un vaso de leche cada uno y nos dormíamos acurrucados. Un día antes de irme del Cerro, desapareció. No la busqué, sabía que algún día encontraría este recuerdo.