Los Modernos

Existen muchas formas de hacer teatro.
Esta es una de ellas. Basada en un texto inolvidable e imposible de retener, salvo para ellos. El humor filosófico, la filosofía divertida. Un uruguayo y un argentino, una combinación armoniosa y explosiva.
Pedro Paiva escribió:


“Cuando Graham Bell inventó el teléfono
frente a su invento se interroga:- ¿A quien llamo ahora?”

“Dios cuando niño no jugaba con otros niños”

“El arte vive en los museos pero el artista muere en las calles”

“Si los reyes son los padres, aún me queda por saber, si son dos los reyes magos, o si mis padres son tres”

“El calvo-sapiens suele ser muy viril…ni lo voy a discutir”

“El pesimista es un ser pesado, de peso específico.
He ahí su definición: el peso en sí mismo, Pe-si-mismo.
Opta por ser tu mismo: Op-ti-mismo”


“Pedro es como una novela, cuando camina parece que vuela”

“No se sabe si existe Dios…
Pero se sabe que Dios es como una voz en off”


“¿Qué fue lo primero la vida o la muerte?
Si la muerte es la vida después de la vida,
Si la vida es un sueño que soñamos despiertos,
Si la vida es un río que va a dar a la mar,
Lo primero es el mar muerto”


“Si fijamos la vista en un punto determinado,
estamos determinando un punto de vista”


Pedro Paiva escribe y actúa junto con Alejadro Orlando en el increíble grupo “Los modernos”. Ganaron premios y admiradores en Barcelona, Madrid, Y en Argentina en Córdoba, Buenos Aires y Carlos Paz. Si la amistad es proporcional al talento, miren que amigos somos. Búsquenlos, pero sobre todo, encuéntrenlos.

http://www.losmodernos.com/

Mujeres

Ante el caos más caóticas, ante la calma más pacíficas.
Son más sabias en la sabiduría.
Son más frágiles en el sistema de los hombres.
Son más protectoras en el más maternal de los sentidos.
Son más intensas en el más orgásmico de los sentidos.
Tiene sentido. Todo tiene un sentido. O varios.
Conectan con la Tierra que es como ellas.

Mujeres

A los doce años estuve

clínicamente muerto, no me gusta hablar de esto pero solo quiero contar que en esos minutos pude ver a Dios.

Se me apareció al final del túnel. Me dijo que debía volver, que ya me llamarían. Vi su rostro.

Ella es negra.

Mujeres

En África si alguien quiere educar a una familia, debe educar a la mujer.
Ellas cuidan de sus madres, y sus hermanos pequeños.
Desde niñas saben su importancia. Mientras el hombre sueña con emigrar, ella sostiene su grupo.
Las diferencias del mundo son más abismales a su lado. Cuanto más mujer, más niña y más negra, más posibilidades de ser pobre, muy pobre y extremadamente pobre.

Siempre hubo distraídos

Siempre.
Al principio pensé que eran pequeños olvidos, breves despistes.
Entrar a una clase que no era mía en la escuela. Volver y meterme en el dormitorio de la casa de al lado. Poner la ropa sucia en el horno. Los platos usados en el refrigerador. Un calcetín de cada color. El cierre del pantalón desabrochado. Ropa de invierno en verano. Cambiar los cumpleaños de los familiares.
Mi preocupación comenzó cuando llegué casa y todos mi miraron así…
Era mi cumpleaños.
No era mala memoria, cumplo en un día festivo muy festejado en mi país, sabía de sobra que día era, en la mañana recordé que era mi aniversario, pero mi distraje en la playa del Cerro contando las rocas que había al lado del club de pesca. Siempre me dio curiosidad saber cuantas rocas había. No es mala memoria. Si fuera no podría recordar que hay 724 principales y 290 secundarias, más dos tramos de arena de 3 metros cada uno más o menos, sin contar el muelle en forma de L.
Si fuera mala memoria no me preocuparía. Es un problema de enfoque. Se supone que debo mirar una cosa y me distraigo con otra.
Ojala pudiera excusarme diciendo que soy un creador nato, y estoy todo el rato pensando en mi próxima historia. Lo he intentado pero si no estoy escribiendo a los dos minutos estoy pensando en otra cosa. Por ejemplo voy a pensar en la próxima frase…

Hola…hace media hora que no escribo nada. Había una hormiga y me puse a pensar si era de la exploradoras, de ahí pensé en la vida del hormiguero, de ahí pensé en la feria de abril de Sevilla, en el rebujito, en las guitarras, tomé mi guitarra, intenté tocar algo, pensé en Sr. Chinarro, puse “Ronroneando” su último disco y volví cuando cantó “Tímidos del mundo uníos, un poquito de concentración, uníos”.
Estaba en esto, me distraje.
De hecho no tengo claro a que veía esto que estaba contando. Lo peor es que no me distraigo por orden de importancia, al revés, suelo dejar de lado lo relevante e invertir un tiempo infinito en todo lo demás.
Es más, esto era un pequeño comentario en el blog de otro, pero me puse a desarrollar la idea y se me fue la pelota.
Bueno, luego sigo con este tema. Me voy a tomar mate.

Sueños recurrentes

¿Doctor?... ¿Hola?... ¿qué hace ahí escondido?... ¿buscando qué?..Pero sabía que venía ¿no?
Capaz que se escondió por eso, está haciendo una negación o algo así. Si, si perdone…bueno, al grano no, porque usted no es dermatólogo… bueno hombre un poco de humor...en fin…estoy mejorando, creo.
Entonces para que jodo, preguntará usted…ha visto…era lógico. Bueno, en realidad mi problema ahora está trasladado a las noches. Me explico, usted sabe que duermo poco pero bien. El tema que hace unos días descubrí que no hago algo que los demás hacen. No bueno, eso tampoco, pero digo al dormir. Yo creía que lo sueños eran cuando uno deseaba algo, cuando tenía planes, deseos. Pensaba que era una forma de hablar, y que cuando alguien decía: “ayer soñé tal cosa”, significaba: “ayer imaginé tal cosa”… resulta que el otro día me dicen que no… que las personas sueñan, o sea viven realidades diferentes mientras duermen. Algunas dan miedo, son las pesadillas (hasta entonces para mi “Pesadillas” eran las películas de Freddy Krugger).
A mi no me pasa: yo soñaba pero hasta quedarme dormido. No sueño doctor. ¿Se da cuenta? Duermo y me despierto sin nada para contar. Lo peor es que, como mis amigos, compañeros de trabajo y familia, si sueñan, tuve que empezar a inventar, y claro es frustrante. Tengo un compañero que dice que sueña en francés, mi vecina dice que sueña en blanco y negro, mi primo dice que sueña siempre lo mismo, sale volando y da la vuelta al mundo. ¿Cómo hago para entrar al mercado de los sueños? Con mi imaginación de hormiga el otro día intenté seducir a una chica contándole un sueño, y le describí un análisis de orina, en blanco y negro, con subtítulos.
No, claro que no funcionó. En fin ¿no tendrá algo, alguna pastilla, método, lo que sea que me haga soñar?
No tiene…
Para peor me dijeron que existen los sueños eróticos. O sea que durante años, todo el mundo meta y dale toda la noche, y yo durmiendo como un vejiga.
¿Qué significará que no sueñe? Porque dicen que todo significa algo. De ahí el libro “El significado de los sueños”. Busqué, pero no dice nada sobre la nada.
A ver que le parece, yo tenía planeado soñar despierto, que me dijeron que se puede, de hecho era lo que hacía hasta ahora. El único problema es que me dijeron que en los sueños pasan cosas disparatadas, aparecen personas y personajes, pasan cosas absurdas, vamos, que se parece a mi edificio…
Yo pensé en fingir…o sea tumbarme…hacerme el dormido y tratar de imaginarme siempre lo mismo…que estoy en la playa por ejemplo…escuchando el mar…sintiendo el sol en la cara…tranquilo…en paz…
No le parece…no claro que no es lo mismo… ¿qué me joda?... ¿usted cree?...
Y bueno, el profesional es usted.
¿Usted conmigo?...no me diga… ¿y qué soñó?
¿Qué yo no venía más?...no lo diga fuerte, mire si se le cumple…
Bueno Doc, no grite…que hombre che…con sueños o sin ellos, debería dormir más.



Ilustración Jesús Ángel Martín

Había una vez un estrecho

Había una vez un joven de Marruecos que quería a toda costa cruzar hacia la otra costa. Se contactó con una mafia vinculada al gobierno para cruzar el Estrecho de Gibraltar. A la mitad del viaje los que manejaban la patera fueron avisados por la policía que la policía estaba cerca y debían eliminar las pruebas. Con cuchillos obligaron a las pruebas a saltar. El joven intentó nadar pero fue arrastrado y lo encontraron unos pescadores gallegos. Por ellos fue ayudado y así se insertó en España. Conoció en su nuevo pueblo a otra joven emigrante de un país sudamericano. Siendo novios él la invitó a conocer Tánger.
Fueron a Algeciras y compraron billetes para cruzar en barco.
Cuando iban a bajar los detuvieron en la aduana. Debían certificar el cruce. Él mostró su pasaporte, su documento de identidad. Ella no pudo conocer Marruecos. Uruguay no tiene convenio por lo que sus ciudadanos solo pueden entrar con visado. Nadie les avisó porque creían que ella era argentina, y ese país si tiene convenio por lo que se pueden visitar Marruecos sin trámite alguno. Frustrados, volvieron a cruzar, y para no darse por vencidos fueron a conocer el Peñón de Gibraltar, entraron sin problemas. Fueron a lo más alto, un mono les robó la merienda, y cuando fueron a volver la policía los detuvo. No podían entrar en España con esa documentación. De nada servían las súplicas si querían cruzar a Inglaterra no había problema, pero para volver a España les hacía falta un visado. Allí viven ahora. Con los años pusieron una agencia de viajes.


El dibujo es de Jesús Ángel Martín para la historieta “El Cruce”.
La historia real, inspiró algunos pasajes de “Cruzar la Muralla”.
Para quienes me han preguntado. Esta novela se puede adquirir en cualquier "Casa del Libro", en toda España, y además está en “El gusanito Lector” (Sevilla), Librería “Hojablanca” (Toledo), “Punto y línea” (Segovia), “Portadores de sueño” (Zaragoza), “Antígona” (Zaragoza), “La casa de la Paz” (Sevilla). Y mis gracias están en todos lados.

La playa de los Cristales

Él, que nunca decía que no, crió a alguien que se rebela ante Dios y sus ángeles, las energías, las reencarnaciones y los karmas.
Escuchaba más de lo que hablaba.
Una noche llegué de madrugada a nuestra casa y él estaba tomando mate, mirando por la ventana. Solo. Pensando, con la radio bajita. Todas las mañanas, fuera a trabajar o no, se levantaba antes que todos, a estar solo.
Me quedé con él un rato. Me escuchó un par de chistes malos, una serie de razonamientos absurdos y quizás algún plan revolucionario. Me respondió con un inteligente “cuidado que el mate está caliente”.
Hoy me llevó a la playa de los cristales. Para que toda mi basura la transforme en algo bello. Para que recicle mi dolor.
Para que siga busque la belleza en los rincones.
En eso estoy.

La playa de los Cristales

La conocí hace algunos años. Estuve agachado horas. Buscaba los cristales azules, no se por que, los veía especiales.
A mis espaldas, mirando al mar. Hay un muro de dolor. Tuve que volver a ese pueblo porque la repentina muerte de mi padre lo encontró allí.
Al otro día salí a comprar pan. “¿Tú eres hijo del señor uruguayo?, lo siento mucho”
“Señor Uruguayo”, a mi papá le hubiera hecho gracia. A él y a mi, hasta nuestros mejores amigos nos decían “Gallegos”.
Mi padre no era de ese pueblo. Nació en Brantuas, una aldea cercana. Y muy joven se fue al Cerro de Montevideo. De allí era. De allí somos.
De todas formas, él hacía lo que yo hago. Vivía en donde estaba en ese instante. Habían llegado hace dos meses con mi mamá (que si nació en Laxe), y ya todos lo querían. Se iba a comprar una moto.

Pero, punto.

Tuvo lo que yo quiero. Vio a sus hijos grandes y bien, conoció a sus nietos, que lo adoraban. Se aseguró que estuviéramos juntos ante el dolor que produciría su falta. Y se fue. Dejando, como debe ser, la sensación que si más estaba, más hacía.
Mi padre era un cristal azul.

La playa de los Cristales

Para llegar que ir hasta Finisterre, el fin de la Tierra.
Al norte de la península Ibérica, Galicia, A Coruña, Laxe; al norte, hacia el mar. Si uno sale nadando no llegaría a ningún sitio, y si lo hiciera por milagro o poder sobre humano estaría en Islandia, con mucha puntería, o en Groenlandia. Se termina la tierra.

Atrás del pueblo esta la playa.
A su costado sobre los acantilados se tiraban botellas y desechos de cerámica. El mar los devolvió y cubrió la pequeña parcela de arena de cristales de todos los tamaños, formas y colores. Están tan pulidos que no cortan. Son como cantos rodados, mágicos, extraterrestres.
El mar tomo toda esa mugre y lo transformó en un rincón lleno de belleza.

Las montañas rusas

Una vida encierra muchos juegos.
Dicen que antes de nacer elegimos uno, para probar, para aprender, para divertirnos. Dicen que alguien los diseñó para eso.
No se si vale la pena ese detalle.
El punto es que un día te ves sentado en uno. Te tocó un lugar. Al comienzo sale despacio, todo te parece nuevo, y el futuro es un diseño por descubrir. Por momentos te parece que vas solo, estas intentando entender como llegaste aquí, y que es lo que vendrá. Se acerca la primer curva y te preocupan tus propias decisiones ¿Será este tu único juego?
Alguien grita. El miedo tiene muchas formas; a veces es el de otros el que te afecta.

Te sientes caer. Vuelves a estar arriba. La perspectiva es otra. Notas que algunos solo piensan en las vías, en como superar sus perversos desafíos. Quizás logres, por un instante antes de la curva, ver el cielo, escuchar sus nubes, adivinar el sol ocultarse a lo cerca.
Conoces a alguien. Por causalidad sentado a tu lado. Todo gira. En un instante quedas patas arriba y tiemblas. Nada es como parece. Un sacudón y de nuevo en las alturas. Puedes morir en un accidente, piensas, y te aferras a tu asiento, congelado. Ves que otros agitan sus brazos, desafían, valientes o inconcientes.
En tres minutos que parecen eternos, o en una eternidad que son solo tres minutos, todo acaba. Siempre termina. Se escucha un último suspiro. El cuerpo apaga todas sus reacciones.
Cierras los ojos. Quedará el atardecer que no viste, quedará el instante en que miraste a tu lado a ver si tus compañeros de juego estaban bien(si es que lo has hecho), quedará alguna emoción por el miedo superado, o por el miedo inevitable.
Dicen que hay más juegos. Yo digo que, bien jugado, con uno es suficiente.

Alta cocina. Hoy: Ensaladas.

Hola amigas y amigos espero tengan todo listo para preparar este plato. En realidad no es un plato sino una fuente, pero es una forma de referirse al tipo de comida. Hay diferentes ensaladas, casi tanto como diferentes tipos de personas. Casi diría que hay más ensaladas que personas, que al final somos todos bastante iguales, unos giles que lo único que buscamos es que alguien nos quiera. En fin, podría centrarme en cada verdura, fruta o condimento, pero para eso están las recetas de cocina, los programas de cocina y los cocineros. Hoy vamos a centrarnos en lo más importante a la hora de la ensalada. Tomemos por ejemplo la ensalada de tomate. Algún desubicado tomaría un tomate (¿vieron que raro suena “tomar un tomate”?), lo cortaría y le pondría condimentos (aceite de oliva, orégano y ajo, por ejemplo), un desastre, eso no es una ensalada, eso es un tomate roto con productos por encima. Una ensalada de tomate comienza con la relación de uno con el tomate. Uno lo ve entre los otros, mira su color. Es casi como la elección de una novia, hay un poco de seducción, el tomate no se pone colorado, pero debería hacerlo. Uno debe cogerlo con dulzura (en España; los lectores de Latinoamérica es mejor que lo agarren, si se cogen un tomate pueden hacer salsa pero no ensalada). Luego de tenerlo en sus manos deben acariciarlo. Yo me cuidaría que no haya nadie más en casa porque donde alguien los vea acariciar el tomate les va a decir que cambien de medicación urgente, o no los van a dejar más entrar en Internet y ahí si que estamos fritos, nunca dicho en un sitio más correcto. Luego hay que bañarlo. No digo solo pasarle agua y jabón por higiene. Poco tiene que ver la higiene y el baño. Digo prepararle su fuentecita con agua tibia, unas gotitas de jabón artesanal con olor rico, a jazmín por ejemplo, y dejarlo ahí que se relaje un momento, que ya bastante tiene con lo que tiene el pobre. Luego hay que enjuagarlo bien, porque lo cierto es que, por más jazmines, el gusto a jabón es un asco. Si luego vemos que nos sale espuma por la boca ya sabemos de donde viene. A continuación procederemos cortar el tomate en rodajas iguales, no parecidas, iguales, lo mejor es medirlos con una regla, y hacerlas todas de medio centímetro por ejemplo. Las ponemos en la fuente, como si fuera una alfombra roja, le colocamos sobre ellas cinco gotas de aceite de oliva, y un promedio de 20 granos de sal, orégano y ajo molido (20 de cada, obvio). Cuando terminen se la pueden comer.
Les da pena ¿Se dieron cuenta? Con el trabajo que les dio, no pueden zampársela sin más. Eso es lo principal de la ensalada, que su simpleza nos ayude a ver el valor de la comida. Cocinar debe ser un acto de amor. Cocinar es amar (uno da sin esperar nada, poniendo todo de su parte, no dejando ningún ingrediente afuera). Comer es querer (uno puede saciar el apetito, desear, digerir de a poco o todo de un golpe). Si confundimos amar con querer podemos comernos algo crudo o podemos quemar algo que no estaba listo. Bueno, esto es todo lo que se de cocina, me voy con mi tomate a dar una vuelta. Lo acaricié tanto que no pude ni cortarlo. Le puse de nombre “Ketchup”.

XXX

Hola mmm
Bienvenidos al sitio más erótico del espacio…que… ¿ya estás caliente? ¿Todavía no?
Que raro porque nunca falla el: “mmm”…es como un susurro así…erótico. Lleno de erotismo. Capaz que sos medio frígida y me estás acá arruinando el negocio, o sos un impotente de esos que molestan a los trabajadores del sexo y le hacen perder tiempo. Bueno da igual. Aquí no hay nadie que se resista, vas a empezar a sentir un escalofrío por la espalda. Luego sentirás calor en la entrepierna. En este punto me parezco más al hombre del tiempo que al “Demonio del Amor” (ese es mi nombre artístico, es un poco hortera-terraja, pero vende no me digas que no). Y… ¿cómo vas? ¿No te estás subiendo por las paredes? Te pareces a una novia que tuve que le decía el Yeti, era fría, peluda y nadie sabía si era macho o hembra. Bueno, entonces emplearé mis armas de seducción más afiladas. Primero te contaré una de mis experiencias eróticas más pornográficas, y luego… ya veremos, porque si la cuento bien quedo tan cansado que no tengo más ganas de nada. También ayudaría que pusieras un poquito de tu parte porque esto de entrar a páginas eróticas buscando placer tampoco es que sea para ganarse un Pulitzer. Yo siempre supe que servía para esto. Ya de chiquito me tenían que pegar para que soltara la mamadera. Pero bueno, vamos al tema: ¿te gustan los rubios? Porque yo soy rubio y de ojo celeste, si leíste bien ojo, tengo una catarata que no veo nada de ese lado, pero dicen que en el país de los ciegos el tuerto es rey (siempre pongo un poco de humor porque dicen que el humor es erótico, yo creo que no, pero lo leí en una revista en la sala de espera del urólogo). Si no te gustan los rubios imagínate que soy moreno, es igual pero con pelo marrón. Tengo un cuerpo descomunal. Es decir, estoy gordo. Pero no todo, solo la zona del estómago, es retención de líquidos creo. Por una módica suma te puedo adjuntar unas fotos con desnudos artísticos, o sea sin ropa. No se si te va a entrar en las dimensiones de la pantalla. Me quedó medio fanfarrón. Dime de que presumes y te diré de qué careces. Pero bueno para algo me sometí a la operación de alargamiento de miembro. Me pusieron un anillo de epitelio bucal. Ahora tengo un bulto duro justo arriba, creo que me está saliendo la muela del juicio, parece una joroba, es rarísimo. Bueno, pero dejemos esto de lado si no te va a salir muy caro.
¿Sentís mis dedos recorrer tu espalda? ¿Si? Deberías ir a un médico porque sentir que alguien te toca estando solo no es buen síntoma, un tío mío empezó así y terminó sintiendo voces que le decían que la metiera en la picadora de carne.
¿Y si nos dejamos de vueltas y te metes algo en algún agujero? Si total tanta cosa para eso. La gente pierde un montón de tiempo para terminar siempre en lo mismo. Bueno, te dejo que tengo otros clientes que atender, esto del sitio erótico es un gran negocio, la gente hace lo que sea por sentir un poco de placer.

Chistes tristes

Si ya sé doctor, me dijo que estaba curado pero tengo una recaída. Es un problema de doble personalidad: ¿Qué le parece si lo hablamos los cuatro?...Ve lo que le digo…Cada cosa que vivo lo asocio con un chiste, es una tortura, bueno para mi no, pero todo el mundo piensa que le estoy tomando el pelo, menos el calvo del piso de arriba de mi casa que le dicen soldado mal escondido, porque se le ve el casco. Claro es que no importa si el chiste es nuevo, viejo, ni siquiera si es gracioso, pero no lo puedo evitar alguien dice algo y en vez de contestar, suelto el chascarrillo. ¿Novia?, tenía me dejó porque dice que soy un animal en la cama…no, no soy bueno…hago pis para marcar territorio. Estoy buscando otra novia. ¿A usted le gustan las mujeres con mucho pecho?, porque a mi con más de dos me impresiona.
¿Drogas?, no tengo problemas, las consigo fácil, ahora soy adicto al viagra, el otro día se me cayó una pastilla en el puchero, no pude cortar el chorizo.
¿Dieta?, estoy haciendo dos, es que con una me quedaba con hambre. Ahora que pienso el que tenía problemas así era mi tío, es muy viejo, si será viejo que conoció al Mar Muerto cuando estaba enfermo. El pobre era buzo y un tiburón le comió los brazos, ahora es chaleco. Pero bueno dígame que puedo tomar, porque soy un artista que canta y baila, ¿si con esta voz canto?... no, con esta voz bailo. Bueno déjelo ahí, me voy a un asado- despedida, ¿despedida que quien va a ser?: del asado… ¿qué dice? …que no estoy enfermo, solo es que soy idiota…más idiota era mi hermano mellizo que vive en una casa tan chica que cuando entra el sol tiene que salirse. No doc, la culpa no es de mi madre…nosotros somos 17 hermanos y la tenemos en un pedestal…no es por idolatría...un pedestal alto para que no la trinque el viejo…¿maleducado yo?...eso no se lo discuto ¿vió? El otro día le saqué la lengua a mi abuelo…no le podía parar la hemorragia…pero escúcheme, lo que usted no entiende es que cuanto más chistes hago más triste me siento…es que me doy cuenta que cada vez nos reímos menos… ¿qué nos pasará doctor?..¿será que nos estamos quedando solos?...

Dibujo Dr. Volker Lange (de La Cita y más artículos para dentistas- J. Doldán Ed. ripano 2007)

Naufragio en Montevideo

Montevideo 1 de mayo del 2008

Querido Lau:
Me ha entusiasmado mucho tu deseo de publicar en el periódico de tu escuela la historia del naufragio de mi padre.
Era una embarcación a vela, acá las llamamos bucetas, de algo más de 5 mts. de eslora, de nombre Ricar o Ricard, no estoy seguro.- En ella embarcaron creo que el 11 de noviembre de 1943 -la fecha exacta te la confirmo cuando vea los diarios de la época- cinco pescadores aficionados, entre ellos mi padre, Gerónimo Gómez, más conocido como Raúl. Salieron a media mañana, dado que a primera hora el puerto estaba cerrado debido a vientos fuertes que soplaban del suroeste (el famoso viento pampero de esta zona). Pusieron rumbo al Banco Inglés para practicar su deporte favorito: la pesca. Llegaron al destino sin problemas y tuvieron una buena jornada de pesca con abundantes capturas. A media tarde resolvieron regresar debido a un recrudecimiento del viento. Pusieron rumbo a Isla de Flores a efectos de ponerse a resguardo del viento hasta que este amainara. Iba al timón de la embarcación del propietario de la misma un joven de apellido García de sobrenombre "el flaco". Según la versión de mi padre, único sobreviviente del naufragio, el timonel enfrentó en forma incorrecta una ola. Este error unido a una ráfaga de viento, hizo que la embarcación zozobrara. Todos permanecieron sujetos al casco de la embarcación dada vuelta. Entre los tripulantes había un señor Marcos Zeballos, de oficio albañil, el único que no sabía nadar del grupo y el único que tenía un montón de hijos. De común acuerdo le dieron el único salvavidas que había a bordo a esta persona. Te agregaré que el salvavidas había quedado dentro de la embarcación dada vuelta y que mi padre lo recuperó buceando.-
Según mi padre, el mejor nadador del grupo era el flaco García; este dijo que iba a llegar a la Isla de Flores a pedir ayuda, ya que era el lugar de tierra firme, habitado, más cercano que tenían. Mi padre le dijo que no se tirara hacia la isla dado que, si bien era el lugar más próximo, iba a tener viento y marea en contra y no iba a poder llegar. El flaco desoyó el consejo e igual se largó a nadar rumbo a la Isla de Flores.-
Pasaba el tiempo y otros dos tripulantes decidieron seguir el mismo rumbo del flaco García. Permanecieron agarrados a la embarcación Zeballos y mi padre. Comenzó a caer la noche y mi padre le dijo a su compañero que permaneciera junto a la embarcación que el iba a tierra firme y regresaría con ayuda.-
Mi padre nadó rumbo a la costa tomando de guías a las estrellas de la Cruz del Sur y al cinturón de la constelación del gigante Orión, Las tres Marías.-
Poco antes de la madrugada llegó a la playa de lo que hoy es Pinamar. Según su relato al tocar el fondo marino de la costa casi se ahoga varias veces puesto que su cuerpo no podía incorporarse y pretendía seguir nadando. Dice que varias veces se acordó del dicho "Tanto nadar para ahogarse en la orilla" y se propuso que a él no le pasara eso. Como pudo se incorporó y se puso a caminar rumbo a las luces de la lejana Montevideo. Tuvo que cruzar a nado el arroyo Pando que, según él, con su agua caliente contribuyó a revivirlo y vadear el arroyo Carrasco. Ya en Carrasco, que en ese entonces era un balneario sólo frecuentado por gente de muy buenos ingresos, vio la luz de una casa y hacia allí se dirigió. Las fuerzas sólo le dieron para prenderse del llamador y hacerlo golpear apenas. Abrió la dueña de casa que comenzó a gritar "Viejo, viejo, traé el revolver, hay un borracho", llamando a su marido. Cuando llegó el dueño de casa, arma en mano, de inmediato se hizo cargo de la situación diciendo: "no es un borracho, es un accidentado".-
Quiso la buena fortuna de mi padre que esta pareja hubiera inaugurado, con una fiesta, su residencia de verano en la noche anterior y que el dueño de casa fuera el decano de la Facultad de Odontología, el doctor Bruno Bonomi, con conocimientos de medicina. De inmediato cubrió al accidentado con ropas de abrigo y le inyectó cafeína. Esta casa poseía teléfono, artículo raro y de lujo por esos años, y el doctor llamó a la ambulancia pública diciendo de la situación límite que al accidentado estaba viviendo.-
Lo último que recuerda mi padre es que el conductor de la ambulancia le preguntó al médico si lo llevaban al Maciel (hospital ubicado en la Ciudad Vieja) y que el médico respondió: "No al Pasteur, al Maciel no llega". (Te diré que el hospital Pasteur está en el barrio de la Unión, mucho más cercano a Carrasco que la Ciudad Vieja).-
Contaba mi madre que en el hospital tuvieron que ponerlo a dormir, dado que quería tirarse de la cama para ir a buscar a sus compañeros de naufragio.-
Mi padre fue el único sobreviviente de esta tragedia, tenía 42 años, y pasó 10 horas en el agua, 6 de ellas nadando. Él atribuía su sobrevivencia a la alta temperatura del agua marina y al próximo nacimiento de quien esto relata para ti. Decía que cuando las fuerzas le abandonaban se sobreponía pensando que tenía que vivir para conocer al hijo que estaba por nacer.-
Lo único que me queda por decirte es que espero ser digno de la fuerza que le di a mi padre, tu bisabuelo, para salvar su vida.-
Recibe un abrazo enorme de tu tío abuelo.-

Fdo. Raúl Gómez



Poco hay que agregar a la carta que el Tío Raúl le envió a mi hijo.
El dibujo del artista español Jesús Ángel Martín es sobre otro naufragio, que sucede en mi novela “Cruzar la Muralla”, pero reconozco que en ella había referencias constantes a esta historia tan familiar.

Cielo Verde

Surcamos la avenida
a explorar el jardín
y juegas en la tierra
mientras pienso en la mía.
Te abrazas a otros niños
si extraño a mis amigos.
Si sueño con mis playas
te escondes en sus plantas;
y desde el primer día,
oculto entre las hojas
preguntas insistente
por el color del cielo:
“Desde aquí no es azul”,
gritas con alegría.
Sabiendo, duende sabio,
que así me despertabas,
en nuestro nuevo patio,
a nuestro nuevo cielo,
que hoy tiene color verde.

Este poema fue incluido en el libro "Jardines de Sevilla", de la antología de artistas andaluces "Cuadernos de Roldán", en el año 2002.

El dibujo es una obra del artista español Jesús Ángel Martín.